Letteratura

La Russia di Putin – di Anna Politkovskaja

Roberto 0 Comments 7 Ottobre 2023

Il 7 ottobre è il compleanno di Putin ed è anche l’anniversario dell’assassinio di Anna Politkovskaja, la coraggiosa e indomita giornalista russa che aveva aspramente criticato gli abusi delle Forze Armate e dei Governi russi, contro i suoi stessi soldati e la popolazione civile. Molti hanno visto nell’omicidio di Anna Politkovskaja una sorta di regalo di compleanno al dittatore russo e sicuramente un messaggio di intimidazione a tutti coloro che osano denunciarne la politica di repressione e di violazione dei diritti umani. Una politica che parte dalla restaurazione di una sostanziale impunità per tutti gli ufficiali dell’esercito per i crimini compiuti in Cecenia e per le vessazioni nei confronti dei soldati semplici che volenti o nolenti vengono arruolati. Il suo celeberrimo libro “La Russia di Putin” è un reportage, puntuale, dettagliato, crudo – intriso di umana compassione e solidarietà per le vittime – di vicende che raramente giungono sulle pagine dei quotidiani occidentali. “ L’esercito da noi è un luogo chiuso. Chiuso come una prigione. Anzi no, è una prigione, solo che la chiamiamo diversamente. In Russia l’esercito continua ad essere un campo di concentramento per i giovani che finiscono dietro il suo filo spinato.” Ecco la storia di Nina Levurda, una madre che si mette alla ricerca di suo figlio Pavel, partito volontario, sognatore e convinto di andare a servire la Madre Patria Russa, abbandonato e ucciso sul campo di battaglia. Settimane di ricerche e di lotta contro l’ottusa burocrazia la porteranno ad ottenere la restituzione del semplice teschio del figlio, previa compilazione del modulo per il ritiro. Ecco le storie di giovani soldati sepolti fino al mento per soddisfare gli istinti sadici dei loro comandanti, quella di 54 soldati fuggiti a piedi per 180 Km per evitare di essere seviziati dai loro superiori in cerca di svago, quella di giovani reclute cedute dai loro comandanti come veri e propri schiavi a ricchi signori come operai non retribuiti. Ecco il racconto delle torture inflitte ai dissidenti politici come Chasukanov, del processo farsa che ne seguì, della condanna a 12 anni non solo senza prove ma praticamente senza neppure l’indicazione del crimine che avrebbe commesso. D’altronde “In Russia nessuno crede che la giustizia sia imparziale e anzi la considera politicamente schierata”. Ecco il resoconto, lento ed incalzante del processo al Colonnello Budanov, che una sera dopo essersi ubriacato rapisce una giovane ragazza, El’za Kungaev, la stupra e la uccide. Il racconto di tutte le bugie, le connivenze, le protezioni politiche e militari, le false perizie che porteranno alla sua assoluzione e a far considerare la famiglia Kungaev che chiede giustizia una nemica del popolo per avere osato mettere sotto accusa un uomo presentato dal regime come un eroe. Dunque un libro che racconta di sopraffazioni ma anche di persone che nonostante tutto resistono, che cercano la verità e sfidano il potere pur consapevoli che verranno sopraffatte. Un libro che è una testimonianza del coraggio dell’autrice e di tutti coloro, non pochi, che con la loro umile, silenziosa testimonianza, fatta di lacrime e resilienza, consentiranno un giorno di rinnovare il rispetto e l’ammirazione per una grande Nazione. Così fu per la Germania di Hitler, così avverrà per la Russia di Putin. Non possiamo però dimenticare, ci ammonisce la Politkovskaja, che se Putin, un anonimo e grigio funzionario del KGB, è giunto al potere è perché tanti cittadini russi e tanti leader occidentali, glielo hanno permesso. “I veri responsabili di quanto sta accadendo siamo noi. Noi, e non Putin. Il fatto che la nostra reazione a lui e alle sue ciniche manipolazioni si sia limitata a sparuti barbottii da cucina gli ha garantito l’impunità . La nostra apatia è stata senza confini e ha concesso a Putin indulgenza plenaria. Le nostre reazioni non sono state solo fiacche, ma impaurite. Abbiamo mostrato di avere paura dei čekisti, inducendoli a perseverare nel trattarci da popolo bue. Il KGB rispetta solo i forti, i deboli li sbrana. Ci siamo scelti la parte dei deboli e siamo stati sbranati”. E’ il compleanno di Putin e Anna è stata crivellata di proiettili. Prima di morire ha scritto: “Non vogliamo essere granelli di sabbia sui suoi calzari. Vogliamo essere liberi. Lo pretendiamo. Perché amiamo la libertà quanto voi.”

Roberto Cociancich

Europa, Eventi, Letteratura

Fabio Gambaro

Roberto 0 Comments 30 Settembre 2023

Fabio Gambaro Lo scoiattolo sulla Senna, l'avventura di Calvino a Parigi

lunedì 23 ottobre 2023 – ore 18.30

Via Cappuccio 5, Milano

Italo Calvino visse a Parigi per tredici anni, dal 1967 al 1980. Fu un periodo fondamentale per lo scrittore, sul piano personale e su quello letterario. La conoscenza approfondita della cultura francese di quegli anni (Parigi era la capitale della Nouvelle Vague, degli intellettuali engagés, dello strutturalismo, della psicoanalisi), e in particolare gli stretti legami con il gruppo dell’Oulipo (di cui facevano parte Raymond Queneau e Georges Perec) e con Roland Barthes, hanno impresso un’evoluzione fondamentale al suo lavoro e alla sua visione della letteratura. In quegli anni nascono Le città invisibili, Il castello dei destini incrociati e Se una notte d’inverno un viaggiatore, romanzi molto innovativi, che suscitarono non poche discussioni sulla “deriva francese” dello scrittore.
Per Calvino, Parigi era al contempo un rifugio, un luogo d’esilio e di creazione letteraria, come si legge nel suo Eremita a Parigi. Per certi versi, la capitale francese diventa anche una fonte d’ispirazione. E non a caso se ne ritrovano le tracce in alcune delle sue opere, ad esempio nei racconti di Palomar.
Fabio Gambaro si concentra su questo periodo cruciale della biografia di Calvino per far luce su un’esperienza essenziale ma poco conosciuta dell’autore del Barone rampante. Senza dimenticare che gli anni francesi di Calvino evocano gli ambienti intellettuali parigini, quando la ville lumière era la vera capitale mondiale della cultura. In questa prospettiva, lo sguardo dello scrittore italiano sulla città si rivela ancora oggi acuto e stimolante.

Tra il 1967 e il 1980, Italo Calvino si rifugia a Parigi, luogo di esilio e di creazione letteraria. È la stagione del Maggio francese e di Sartre, poi di Queneau, Perec e Barthes. È l’ultima grande stagione culturale europea.

(fonte: Feltrinelli)

Il Riformista, Letteratura, Recensioni

Naufraghi senza volto – di Cristina Cattaneo

Roberto 0 Comments 30 Settembre 2023

Come un cane randagio… “ A volte la sera vado a dormire chiedendomi se mia figlia è viva, e dov’è, se soffre, se sta male… o se il suo corpo è abbandonato in una roggia, alla mercé della pioggia. Come un cane randagio”.
Il 3 ottobre del 2013 – ormai dieci anni fa – naufragava a pochi metri dalle coste dell’isola di Lampedusa un’imbarcazione carica di migranti eritrei. I morti contati furono 368 ai quali vanno aggiunti molti dispersi. Pochi giorni dopo, l’11 ottobre, un altro naufragio nello specchio di mare tra l’Italia e Malta: circa 300 siriani , 300 uomini e donne rimasti senza nome. In termini di numeri ancora più sconvolgente il naufragio del 18 aprile 2015 di un barcone con più di mille persone nel Canale di Sicilia, la maggior parte delle quali bloccate nella stiva . Il Governo Italiano di Matteo Renzi decise di mandare la Marina Militare a recuperare in fondo al mare quel barcone e lo straordinario lavoro dei nostri militari consentì di riportare a terra molti di quei corpi e di cominciare le operazioni di ricomposizione dei corpi, la loro identificazione e una loro degna sepoltura. Perché anche chi muore in mare non è solo un numero, una statistica ma una persona, una storia, qualcuno con una famiglia, un padre, una madre, un fratello, una moglie che non vedendolo arrivare si domandano se sia ancora vivo o se sia morto, se sia in viaggio o se giaccia abbandonato da qualche parte. Come un cane randagio, appunto. Poter piangere sulla tomba dei propri cari, portare loro un fiore, per chi crede pregare sul loro sepolcro è da migliaia di anni un bisogno fondamentale degli esseri umani, il segno di un sentimento che ci lega tutti, i vivi e i morti. Dare un nome ad un corpo è il primo passo per riconoscere la fondamentale dignità di ogni uomo, che non è solo una cosa, un oggetto, uno strumento da usare e da gettare quando non serve più ma un essere prezioso con una propria storia, diritti, sentimenti. Il libro “Naufraghi senza volto” di Cristina Cattaneo, direttrice di LABANOF il Laboratorio di Antropologia e Odontologia Forense di Milano, è la storia di questa impresa titanica di dare un nome a tutti questi naufraghi, di ricostruirne l’identità, di rintracciare i loro parenti. Una storia raccontata con passione ma senza retorica, ricca di dettagli anche sulle procedure che è stato necessario stabilire: non esisteva infatti un sistema unitario sul piano nazionale e tantomeno internazionale per tenere traccia delle persone scomparse (non solo dei migranti ma anche di coloro che spariscono nelle nostre città e sono centinaia ogni anno), cercare dei collegamenti con i corpi ritrovati, i riscontri, i riconoscimenti. E’ una storia di cui come italiani dobbiamo andare orgogliosi e che mostra la qualità umana e culturale di tanti nostri connazionali e delle nostre istituzioni, della loro capacità di collaborare sinergicamente incrociando competenze, mezzi, risorse finanziarie proprio nel momento in cui la barbarie becera di tanta propaganda politica che punta le sue carte sulla strumentalizzazione della questione migratoria ci farebbe dubitare del nostro livello di civiltà.

Di sicuro non è stato un lavoro facile. Cristina Cattaneo, che ha organizzato personalmente il lavoro di identificazione, dà queste istruzioni ai Vigili del fuoco che entrano nel barcone per estrarre i corpi : “ Vi troverete probabilmente di fronte a cadaveri decomposti in disfacimento, con alcune parti letteralmente staccate – la testa, le braccia, le gambe. Siccome la commistione di questi resti – eventualità che renderebbe tutto più difficile – è il nostro rischio più grosso, dovete assicurarvi che tutto ciò che mettete in un sacco come “unica persona” sia in qualche modo anatomicamente collegato anche solo da un lembo di pelle marcescente”. Un lavoro terribile ed è evidente che la comprensibile repulsione poteva essere superata solo dalla consapevolezza dell’estrema nobiltà e pietas del gesto che si apprestavano a compiere. Poco a poco il barcone restituisce non solo i corpi ma le loro storie, bambini ancora abbracciati alle madri, una pagella cucita nei vestiti, fotografie di persone care, ferite subite nei lager libici, denti spezzati dalle percosse inflitte dai mercanti di uomini durante la traversata del deserto, piccoli mucchietti di terra del paese da cui si parte per non tornare più. Molti sono i racconti che abbiamo ascoltato dai sopravvissuti ma la vera angoscia e l’orrore del viaggio la possono raccontare solo i morti. “Il Barcone rappresentava cosa succedeva dietro l’angolo di quell’Europa e dei rispettivi parlamenti che si dichiarano i più civili, democratici e liberali: adolescenti e giovani morti, stipati su imbarcazioni che nulla hanno di diverso dalle antiche navi negriere per scappare dalla guerra, dalla persecuzione o dalla fame.” Con il suo carico di resti è un impareggiabile simbolo delle violazioni dei diritti umani e del più grande disastro correlato alle migrazioni umanitarie di questo secolo. Testimonia anche il ruolo dell’Italia, unica in tutta Europa, nel restituire loro dignità e nel rispettare i diritti di coloro che reclamano figli, genitori e fratelli deceduti in questa tragedia. Un libro importante, dunque, almeno per tutti coloro che non si rassegnano semplicemente a girare da un’altra parte la testa. Un libro che parla di morti e che ci spiega cosa ci serve per restare vivi e umani.
Roberto Cociancich

Letteratura, Recensioni

Un ragazzo normale – di Lorenzo Marone

Roberto 1 Comment 23 Settembre 2023

Bang, bang! Il 23 settembre 1985 Giancarlo Siani, un giovane cronista de Il Mattino, veniva crivellato di colpi mentre parcheggiava la Mehari nel cortile sotto casa sua. Guardiamo quel cortile, quel condominio, le persone che ci abitavano, i loro volti, le loro storie, i loro sentimenti… La famiglia del custode ammucchiata in pochi metri quadrati, le famiglie ricche del settimo piano con appartamenti signorili e vista panoramica sulla città. Osserviamo Mimì, un ragazzino di dodici anni con uno struggente desiderio di fare della sua una vita coraggiosa come quella degli eroi che non hanno “paura di combattere la criminalità per migliorare le cose”. Mimì, figlio del custode, è uno che non si rassegna alla mediocrità fatta di giornate passate a bighellonare, rotocalchi che parlano di calcio o di gossip, insulse trasmissioni televisive e non si adatta all’atteggiamento di coloro che gli stanno intorno e che gli dicono “c’è bisogno di eroi, è vero, purché non abitino nel nostro palazzo”. Il punto è che siamo a Napoli, la città sembra interessarsi solo dell’ arrivo di Maradona. Della Camorra meglio non parlare e quel Giancarlo Siani cosa va a mettersi nei pasticci coi suoi articoli che parlano di cose che sarebbe meglio tacere, delle attività dei fratelli Nuvoletta, del boss Gionta, del Clan dei Bardellino… L’omertà si nutre di ignoranza, opportunismo e paura. Mimì invece legge forsennatamente tutti i libri che trova, enciclopedie, studia, impara a sognare un mondo diverso, usa un linguaggio ricercato, coltiva sentimenti di amicizia e di amore puro. Per questo è deriso, anche emarginato, incompreso dai suoi stessi familiari. Il romanzo di Lorenzo Marone, vincitore di numerosi premi letterari, apre ampi squarci sulla vita di Napoli negli anni ’80, i suoi splendori e le sue bassezze, il paradosso di una città che può vantare uno dei patrimoni artistici più importanti al mondo, una cultura raffinata e millenaria e al tempo stesso una miserevole trasandatezza intellettuale di molti suoi abitanti. “Un ragazzo normale” è quindi anche la storia di un riscatto, di uno sguardo sul futuro individuale e collettivo visto dagli occhi ingenui e puri di un ragazzino che riconosce in Giancarlo Siani quel modello elevato di vita a cui aspira e che lui chiama eroe. Ma Siani non è d’accordo. “ Parli sempre di superpoteri… la lettura e la scrittura sono i poteri più potenti di cui disponiamo, ci ampliano la mente, ci fanno crescere, ci migliorano, a volte ci illuminano e ci fanno prendere nuove strade, ci permettono di cambiare idea, ci danno il coraggio di fare ciò che desideriamo. Il più grande potere a disposizione dell’uomo, caro Mimì, quello che ci rende davvero grandi e liberi è la cultura. E tu dovresti saperlo…”.
Qui sta il nocciolo della questione. Per contrastare la mafia, la camorra non bastano la repressione, la polizia per le strade, le pene da aumentare perché il terreno sul quale la criminalità prospera è nell’intimità degli uomini, nella debolezza delle loro coscienze, nel conformismo di chi piega la testa, volge via lo sguardo, delega gli altri a fare ciò che è necessario per cambiare. A volte, però, basta il coraggio di uno, il suo sacrificio come il sacrificio della vita di Giancarlo Siani, per rimettere in moto un meccanismo sociale che sembra bloccato. “Le cose Mimì, possono cambiarle solo gli uomini. Il male viene dagli uomini e solo gli uomini possono combatterlo. Più che di eroi, c’è bisogno di gente che ci creda, persone che aspirino a cambiare le cose in meglio. Gli ideali Mimì, i grandi ideali hanno trasformato il mondo non i super poteri”. Sarà questo il lascito morale, l’insegnamento di vita che Giancarlo lascerà al suo giovanissimo amico, un insegnamento capace di iniettare fiducia e coraggio anche per le scelte personali, quella di dichiarare il suo amore a Viola, la ragazza più bella del mondo che abita per l’appunto al settimo piano, quella di prendere le distanze da Sasà, l’amico del cuore avviato verso la strada della piccola delinquenza, quella di affrontare i pregiudizi e le ottusità della sua famiglia così ricca di umanità ma così povera di idee.

Il sacrificio di Giancarlo Siani ha molto da insegnare a tutti noi. A quasi quarant’anni da quel tragico settembre la nostra società non è molto diversa da quella di Napoli degli anni ’80. Anche noi abbiamo bisogno, non di eroi, ma di essere persone comuni che facciano del coraggio e dell’onestà la loro normalità.
Roberto Cociancich

Arte, Eventi, Letteratura, Milano Milano

Milano per Renew Europe

Roberto 0 Comments 18 Settembre 2023

Milano per Renew Europe Per una politica estera Europea

2 ottobre 2023 – ore 18.30

Teatro Parenti, Milano

Nel mese di giugno del 2024 oltre 400 milioni di cittadini europei saranno chiamati al voto per rinnovare il Parlamento della UE. Negli ultimi quattro decenni, da quando nel 1979 è stata introdotta l’elezione diretta dei cittadini, le elezioni europee sono state gestite come un grande sondaggio di mid-term delle realtà politiche nazionali. Non interessava tanto il risultato europeo, quanto l’indicazione di tendenza nazionale.

Nel 2024 per la prima volta, e se ne sentono i segnali già con un anno di anticipo, conteranno molto di più i nuovi equilibri politici a Bruxelles che non i dati dei singoli paesi.

Per questo occorre che elettrici ed elettori possano avere un quadro il più possibile chiaro di quello che significherà il loro voto (o non voto).

Dopo la Brexit del 2016, con i suoi evidenti effetti negativi sull’economia e sulla vita politica britannica, nessun partito di nessun colore politico pensa più ad abbracciare una posizione antieuropea e per l’abbandono dell’Unione. Oggi tutte le forze politiche si dicono europeiste.

Ma allora, cosa dobbiamo scegliere col voto del giugno 24?

La vera scelta che elettrici ed elettori saranno chiamate a fare è quella che vede da un lato le forze che nel Parlamento UE si battono per una maggiore integrazione politica oltre che economica dell’Unione, per poter affrontare i temi più complessi come esteri, migrazioni, clima, difesa e sicurezza, competitività internazionale, per citarne solo alcuni.

E dall’altro lato, le forze che si battono per conservare intatti tutti i poteri degli stati nazionali, mantenendo solo il mercato unico e l’unione monetaria (per quelli che vi hanno aderito). Questa visione affida al continuo negoziato intergovernativo (cui partecipano 27 governi, dovendo decidere spesso all’unanimità) la soluzione di tutte le questioni politiche continentali.

Questo è il senso del voto del 2024, e il programma di incontri che proponiamo servirà a mettere quanti più cittadini possibile in condizione di scegliere consapevolmente quale Europa vogliono per il futuro.

Il programma è stato progettato come serie di incontri ognuno dei quali dedicato ad una delle grandi politiche decisive per il futuro dei cittadini europei e dei loro figli.

Tutti gli incontri saranno ospitati dal Teatro Parenti di Milano e sarà necessario prenotare cliccando al link presente sotto ciascuna serata; l’ingresso prevede un biglietto di cortesia di 5€, gratuito per studenti e professori.

https://www.miperrenew.eu/

ecco il link per le donazioni:

https://www.gofundme.com/f/incontri-sulle-sfide-europee?type=copyLink

Letteratura, Recensioni

Una Donna – di Annie Ernaux

Roberto 0 Comments 18 Settembre 2023

No, non è un romanzo, non è una biografia e neppure un saggio. E’ qualcosa tra la letteratura, la sociologia e la storia. E’ il racconto di una vita, quella della madre di Annie Ernaux, scrittrice francese, Premio Nobel per la letteratura 2022.

Un libro che colpisce innanzitutto per il suo stile di scrittura, scarna, piatta, essenziale, apparentemente priva di sentimenti, antiretorica. Proprio attraverso l’esposizione di semplici fatti, della descrizione di vicende intime, dettagli anche minuti emerge un quadro complessivo della realtà sociale nella quale si svolge tutta la vicenda. Un mosaico si forma lentamente sotto i nostri occhi. La memoria personale è frutto anche di “radici, estraniamenti, vincoli collettivi” come afferma la motivazione dell’Accademia di Svezia nel conferimento del Premio. La storia di una singola donna diventa la chiave per attraversare la storia di una collettività, non solo quella degli abitanti di Yvetot, la piccola cittadina della Normandia nella quale era nata e cresciuta, ma quella più ampia di un’intera classe sociale che nel corso del ‘900 si è trovata a passare da una economia agricola e proletaria a quella piccolo borghese.

Quanta fatica, quanta sofferenza sorda, quanta frustrazione in quella trasformazione. Quante aspettative e incomprensioni anche all’interno della medesima famiglia.

“Cerco di non considerare la violenza, gli eccessi di tenerezza, i rimproveri di mia madre soltanto come peculiari del suo carattere, ma di situarli all’interno della sua storia e della sua condizione sociale. Questa maniera di scrivere, che mi pare andare nella direzione della verità, mi aiuta ad uscire dalla solitudine e dall’oscurità del ricordo individuale tramite la scoperta di un significato più generale.” La madre di Annie Ernaux era figlia di contadini, per scelta paterna aveva frequentato solo le elementari, poco più che adolescente era entrata in fabbrica. Chi conosce quei luoghi sa come possano essere anonimi, le case basse tutte uguali lungo strade che portano a niente. Cittadine di poche anime, dove tutti sanno tutto di tutti e il giudizio, spesso il pregiudizio, sulle origini sociali, segnano la prospettiva di vita. Andare a scuola era considerato sconveniente, una donna, se non dava scandalo, poteva aspirare a diventare madre e moglie di un onest’uomo senza troppi grilli per la testa. Dopo il matrimonio la decisione di lasciare la fabbrica e di aprire una drogheria, il sentimento di orgoglio per una scelta rischiosa che, sperava, avrebbe comportato un piccolo incremento di reddito, un avanzamento nella scala sociale.

“Mia madre si lavava sempre le mani prima di aprire un libro”.

Un dettaglio, una frase rivelatrice. La consapevolezza di non essere sufficientemente colta, all’altezza di quel mondo nuovo che emergeva dalle riviste patinate, il lavoro, il lavoro, il lavoro per permettere alla propria figlia di fare un ulteriore passo di emancipazione. Annie Ernaux è spietata con se stessa e anche con sua madre: da piccola la adorava, voleva diventare come lei, persino fisicamente, poi ne percepisce i limiti intellettuali, se ne distacca, si allontana dal mondo chiuso di quella piccola drogheria, di quel paesino di provincia, va a Parigi, si sposa con il rampollo di una famiglia più agiata, diventa insegnante, scrittrice, intellettuale di sinistra, fa proprie le battaglie per i diritti delle donne, degli esclusi ma con quegli esclusi, quella gente da cui lei stessa proveniva, quella madre che l’aveva partorita e sostenuta con tutte le sue forze, a parlarci non riesce più. Afferma nel corso di un’ intervista:“Pensavo orgogliosamente e ingenuamente che scrivere dei libri, diventare scrittore al termine di una stirpe di contadini senza terra, di operai e di piccoli commercianti, di gente disprezzata per i loro modi, il loro accento, la loro ignoranza, sarebbe bastato a riparare l’ingiustizia sociale della nascita. Che una vittoria individuale potesse cancellare secoli di dominazione e povertà”.

La madre di Annie Ernaux è morta il 7 aprile 1986 (“una settimana prima di Simone de Beauvoir” scrive l’autrice rivelando un duplice lutto e una duplice filiazione: una genetica e una culturale). Negli ultimi anni, chiusa la drogheria ormai sorpassata dall’apparire dei grandi centri commerciali, la sua vita è trascorsa visitando la figlia, amici e nipoti e soprattutto cercando di trovare modalità nuove per affermare il suo senso del dovere (contribuire alle spese della giovane famiglia), l’utilità del suo lavoro, del suo apporto e dunque anche del senso della sua presenza. Ma quando si acquista una lavatrice non c’è più necessità che qualcuno si prodighi a lavare i panni, se c’è la televisione non è più necessaria una nonna che legga le fiabe ai nipotini. La civiltà tecnologica non sostituisce soltanto macchinari antiquati ma anche i ruoli che danno alle persone il sentimento della dignità di esserci per qualche cosa. Sparisce la civiltà che su quel sentimento di responsabilità, di dovere e di dignità ha costruito la sua storia. Poi l’Alzheimer, la lungo degenza, le parole sempre più confuse e perdute. “A che sarebbe servito continuare a vivere per anni in quello stato” commentano i parenti dopo il funerale. “Una frase, una certezza che non capisco” scrive Ernaux per poi concludere: “Non ascolterò più la sua voce. Era lei, le sue parole, le sue mani, i suoi gesti, la sua maniera di ridere e camminare a unire la donna che sono alla bambina che sono stata. Ho perso l’ultimo legame con il mondo da cui provengo”.

Roberto Cociancich

Letteratura, Recensioni

Accabadora – di Michela Murgia

Roberto 0 Comments 5 Settembre 2023

“Non dire mai: di quest’acqua io non ne bevo. Potresti trovarti nella tinozza senza manco sapere come ci sei entrata”. Può una sola frase riassumere un libro? Certamente no, ma se dovessi sceglierne una coglierei questa per sottolineare un tema fondamentale di Accabadora, il bel libro di Michela Murgia scrittrice di qualità da poco prematuramente scomparsa. Sono le parole che Tzia Bonaria Urrai rivolge a Maria, una giovane che ha preso a vivere presso di sé, una fill’e anima come si diceva dei bambini presi in affido a Soreni, uno sperduto villaggio dell’entroterra sardo. Di che acqua stiamo parlando? Stiamo parlando della vita e della morte. O meglio: della responsabilità di lasciare in vita una persona che chiede di morire o di aiutarla invece a varcare l’ultima soglia. Chi può prendersi questa responsabilità? Chi può dire che non si troverà mai a dover prendere una decisione per una persona che non riesce più a vivere ma neppure a morire? Magari un parente, un genitore, una persona amata? Ecco l’acqua che nessuno può dire di non voler mai bere. Ecco che questa storia ambientata in una Sardegna remota, ben descritta nelle sue tradizioni rurali e arcaiche trova la sua immediata attualità anche per chi vive in una megalopoli contemporanea. I grandi temi che riguardano l’esistenza umana sono immutabili attraverso le generazioni e le latitudini. Cambiano forse le parole ma alla fine il dramma morale è sempre lo stesso. Accabadora è il nome che indicava in Sardegna le persone che si incaricavano di portare una morte dolce a chi era in fin di vita mitigandone le sofferenze. In realtà non è affatto certo che questa usanza ci sia mai stata ma questo è irrilevante ai fini del nostro racconto perché il tema oggi si ripropone anche da noi con la stessa drammaticità e se si usa al posto di accabadora la parola eutanasia o clinica svizzera cambia davvero poco soprattutto se ci troviamo di fronte a casi come quelli di Eluana Englaro o DjFabo.

Dunque Tzia Bonaria Urrai non fa solo la sarta come credeva la piccola Maria ma qualche notte, quando viene chiamata, esce di casa, cammina come un’ombra stretta al muro delle case, entra nella stanza dove giace il moribondo, abbraccia la moglie, i figli, i parenti che hanno vegliato in preghiera su di lui e poi li fa uscire tutti, libera la stanza da ogni immagine, le statue i segni e le benedizioni e quindi si avvicina, mormora qualche parola e infine appoggiando un cuscino sul volto dell’agonizzante ne cancella anche l’ultimo respiro. Questo faceva Tzia Bonaria che quindi non era solo una sarta e in paese non lo diceva nessuno ma lo sapevano tutti tranne Maria troppo giovane per poter ragionare se questo era bene o male e quindi era meglio che non sapesse nulla. Ma si sa certe cose, specialmente queste, non rimangono segrete per sempre. La religione, le sue liturgie, le sue usanze, le parole dei preti dovrebbero aiutare ad orientarci nel labirinto in cui la nostra vita si trova talvolta tra ciò che è giusto e ciò che è ingiusto. Michela Murgia, che pure aveva una solida formazione religiosa cattolica, è consapevole di come l’apparato liturgico devozionale appaia talvolta inadeguato a dare risposte alle domande di chi si trova in quel labirinto. Il personaggio di Don Frantziscu Pisu, parroco di Soreni, ne è l’emblema e questo povero sacerdote nonostante i suoi migliori sforzi di venire incontro ai drammi interiori e alle domande di senso sull’esistenza che gli vengono rivolte – con rabbia talvolta o anche col pianto – di fatto appare inutile, inefficace e irrilevante. Dunque cosa rimane? Maria, certo, è giovane ma il libro è anche un racconto di formazione, la storia di un’anima pura che si trova costretta dalle vicende della vita a maturare, a soffrire, a prendere posizione, sulle cose, sulle persone, sulle scelte. Come quella di dare la vita e la morte. E’ un processo di lento discernimento, l’acquisizione di una consapevolezza fondata non sull’adesione acritica a modelli ideologici o culturali ma su una verità dei sentimenti che Maria scopre e coltiva verso le persone che le stanno intorno. La sofferenza interiore è la strada verso la comprensione della verità, a volte intima e spesso ferita, della vita degli altri. Da un atteggiamento di giudizio categorico a priori, ancorché ispirato da una forte spinta valoriale (ecco la frase: “Io di quell’acqua non berrò mai!”), c’è un passaggio all’accoglienza di una verità diversa, all’accettazione o quantomeno alla comprensione delle persone così come sono, con tutte le loro fragilità e contraddizioni. con il loro fardello di bene e di male. Ecco, comprensione, accoglienza sono parole più adatte di accettazione per descrivere il percorso interiore di Maria. Comprensione che oltre alla sacralità e alla dignità della vita stanno anche la dignità e sacralità della morte. Una consapevolezza che mette in moto il ruolo di responsabilità che abbiamo verso noi stessi e verso gli altri. Domande ineludibili che ciascuno di noi prima o poi rischia di doversi porre e che, anzi, questo romanzo, con ritmo sobrio, elegante ma inesorabile, ci sussurra con parole sarde ma perfettamente comprensibili: anche tu di quell’acqua un giorno dovrai bere.

Roberto Cociancich

Letteratura, Recensioni

Danubio – di Claudio Magris

Roberto 1 Comment 26 Agosto 2023

Volete davvero che esprima un desiderio anche se irrealizzabile? Chiudo gli occhi tenendo in mano il suo libro. Sì, non avrei dubbi: partire in viaggio con Claudio Magris. Pensate con lui quanti racconti, quante conversazioni, quanti dettagli, retroscena, riflessioni illuminanti: che viaggio straordinario sarebbe! Sfoglio le pagine di Danubio, uno dei libri fondamentali per me e per voi cari amici che mi state leggendo. Perché fondamentale? Perché ci racconta cos’è l’Europa, anzi, chi siamo noi europei.

Innanzitutto però il viaggio.

Senza partire, senza accettare il rischio, la vertigine dell’ignoto, la dinamica del provvisorio, il cambiamento insomma il cammino verso la frontiera nessuna conquista è possibile, nessuna nuova consapevolezza né degli altri né di sé. Dal viaggio nasce l’incontro, la scoperta, talora il conflitto, la cultura, la letteratura. Così è sempre stato nella storia, da Omero a Virgilio, da Dante a Cervantes , da Camoes a Alexander von Humboldt. Più di recente da Patrick Leigh Fermor a Tiziano Terzani. Così è per Claudio Magris che ci porta lungo il possente fiume che nasce in Germania e attraversa il nostro continente per 3000 km fino a gettarsi nel Mar Nero. Nel mezzo l’Austria, la Slovacchia, l’Ungheria, la Croazia, la Serbia, la Romania, la Bulgaria, la Moldavia e l’Ucraina. Danubio di Magris non è un trattato di geografia è il racconto di come le genti e i popoli dei territori attraversati dal grande fiume abbiano lottato, cooperato, costruito e abbattuto monumenti, sognato imperi, scritto pagine memorabili di letteratura, musica, filosofia, scienze empiriche. I protagonisti sono loro, gli uomini e le donne che hanno cercato di affermare la loro irriducibile identità e al tempo stesso temperare e tenere insieme le loro diversità. A volte con esiti catastrofici ma poi il progetto è ricominciato, il fiume della Storia ha ripreso a scorrere. Così è stato fin dai tempi degli imperatori romani. Marco Aurelio e Traiano che vennero qui a porre il limes, la frontiera. “La nostra storia, la nostra civiltà, la nostra Europa sono figlie di quel limes. Quelle pietre dicono il grande pathos del confine, della necessità e capacità di limitarsi, darsi forma. L’Imperium è argine, difesa, vallo contro la barbarie dell’indistinto e dell’individualità“.

La lotta contro la barbarie, contro il male, è uno dei grandi temi che attraversano il libro. Ecco che ci troviamo sotto le porte di Vienna per respingere insieme a Carlo di Lorena e Giovanni di Sobieski l’assalto dei turchi che se vittoriosi avrebbero cambiato il volto del nostro continente, la nostra stessa vita di oggi. Eccoci a combattere a fianco del principe Eugenio di Savoia, italiano di nascita, francese per educazione, austriaco nelle armi. Un grande europeo. Ora entriamo nella tenda del Gran Visir Kara Mustafa che sconfitto offrì spontaneamente il collo al laccio di seta che il Sultano gli aveva inviato affinché venisse strangolato come avveniva per coloro che cadevano in disgrazia. Ma non è solo rievocazione storica. Magris da ieri guarda all’oggi, riflette continuamente sulla direzione della storia che come il fiume a volte si torce su se stessa “Respinti 300 anni fa ora i Turchi ritornano in Europa non con le armi ma con il lavoro, con la tenacia dei Gestarbeiter che, sopportando umiliazioni e miserie, mettono poco a poco radici in una terra che conquistano con la loro fatica“. Sono innumerevoli personaggi che Magris incontra nel suo viaggio, enumerarli é impossibile, e con ciascuno di loro egli ragiona, racconta, litiga talvolta: Goethe, Kafka, Lukacs, Grillparzer, Bruckner, Joseph Roth, Konrad Lorenz… Il racconto nasce e si sviluppa da queste conversazioni come la Divina Commedia nasce dei dialoghi di Dante e Virgilio con le anime dei dannati. Le bolge infernali: una grande immagine utile per descrivere la complessità e le sfaccettature del male di oggi. L’inferno sono gli altri sosteneva Sartre e Magris accetta di scendere i gradini dei gironi infernali di oggi, si chiamino essi nazismo, comunismo o qualunque altra forma di dittatura e di oppressione dell’uomo. Magris li guarda in faccia, uno ad uno: ecco Mengele, che aspirava a somigliare all’angelo della morte, ecco Eichmann che trova riparo nel convento di Windberg, ecco il grande pittore Albrecht Altdorfer che 400 anni prima aveva già capito tutto e dipinto sulle pale d’altare dell’abazia di Sankt Florian i loro “visi ebeti e torvi che mostrano tutta l’ottusità del male“. Ma non ci sono solo anime perdute lungo il Danubio: incontriamo a Ulm Hans e Sophie Scholl “i due fratelli arrestati, condannati a morte uccisi nel 1943 per la loro opposizione al regime hitleriano. “Erano giovani, non volevano morire e spiaceva loro lasciare la seduzione delle belle giornate, come Sophie disse tranquilla il giorno dell’esecuzione, ma sapevano che la vita non è il supremo valore e che diventa amabile godibile solo quando essa è posta al servizio di qualcosa che è più di essa e che la rischiara e riscalda come il sole“.

Fra i tanti volti che scorrono questi sono quelli dell’Europa che amiamo, in cui ci riconosciamo e che la lettura di questo libro ci aiuta, spero, ad assomigliare.

Buon viaggio!

Roberto Cociancich

Letteratura, Recensioni

Elogio della bicicletta – di Ivan Illich

Roberto 0 Comments 19 Agosto 2023

elogio-della-bicicletta_ivan-illich_libreria-tlon-600x600

Sì, lo so, la ginnastica non fa per voi, diffidate saggiamente dei corsi di fitness, pancafit, total-body, stretching, per non dire del pilates.

Il body building vi fa orrore e state leggendo questa recensione placidamente adagiati su un lettino a righe gialle e blu sulla spiaggia di Riccione. Cosa posso dirvi? Avete ragione, avete perfettamente ragione.

Ma aggiungo: questo libro fa per voi. Ivan Ilich, questo straordinario scrittore, storico, pedagogista e filosofo austriaco del novecento, non è interessato ai vostri tricipiti ma alla vostra capacità di elaborare un libero pensiero. Nessun consiglio sul consumo di calorie, sulla dieta ideale, sui materiali tecnici innovativi, questi asfissianti consigli per gli acquisti che ci inseguono e ci assillano sugli schermi televisivi fino a tarda notte. Ivan Ilich vuole parlarvi di democrazia, di crisi energetica, di modelli di sviluppo sostenibile, di giustizia sociale. Ecco perché Elogio della bicicletta di scandalizzerà, vi farà sbuffare, vi irriterà, vi divertirà, vi farà riflettere.

In altre parole vi obbligherà a guardare il mondo da un angolo differente costringendovi a considerare le alternative.

Cominciamo dal titolo: Elogio della bicicletta appare abbastanza fuorviante.La prima parte del pamphlet è, innanzitutto, una critica ironica e dissacratoria dell’organizzazione del trasporto nella società moderna, una requisitoria impietosa dell’utilizzo dell’auto privata, una filippica sferzante dell’attuale consumo di energia, della sua distribuzione tra le classi sociali, del meccanismo perverso e quasi infernale per il quale l’industria auto induce bisogni superflui di velocità e movimento privando l’uomo dell’unica ricchezza insostituibile che effettivamente possiede: il tempo di vita. Chiunque sia rimasto bloccato in coda per 40 minuti davanti a un casello autostradale o nel traffico cittadino di una metropoli capisce cosa intendo.

“L’americano tipo dedica ogni anno alla propria auto più di 1600 ore: ci sta seduto, in marcia e in sosta; la parcheggia e va a prenderla; si guadagna i soldi occorrenti per l’anticipo sul prezzo d’acquisto e per le rate mensili; lavora per pagare la benzina, i pedaggi dell’autostrada, l’assicurazione, il bollo, le multe. Ogni giorno passa quattro delle sue 16 ore di veglia o per la strada o occupato a mettere insieme i mezzi che l’auto richiede. E questa cifra non comprende il tempo speso in altre occupazioni imposte dal trasporto: quello che si trascorre in ospedale, in tribunale e in garage; quello che si passa guardando alla televisione gli spot pubblicitari sulle automobili, scorrendo pubblicazioni specializzate, partecipando a riunioni per l’educazione del consumatore in modo da saper fare un acquisto migliore alla prossima occasione. L’americano tipo investe queste 1600 ore per fare circa 12.000 km: cioè appena 7,5 km per ogni ora. Nei paesi dove non esiste un’industria del trasporto, la gente riesce a ottenere lo stesso risultato andando a piedi dovunque voglia, il traffico assorbe dal 3 all’8% del tempo sociale, anziché il 28%. Ciò che distingue il traffico dei paesi ricchi da quello dei paesi poveri non è un maggior chilometraggio per ogni ora di vita, ma l’obbligo di consumare in forti dosi l’energia confezionata e disegualmente distribuita dall’industria del trasporto.“ Secondo Illich questo sistema ci rende drogati, sì, drogati di trasporto, incoscienti dei poteri fisici, psichici e sociali che i piedi di un uomo posseggono. Incontrarsi significa essere collegati dai veicoli.Libertà di movimento è solo diritto alla propulsione. Ci abituiamo a credere che il livello di democrazia sia in correlazione con la potenza dei mezzi di trasporto e di comunicazione. Non vogliamo più essere maggiormente liberi come cittadini ma essere meglio serviti come clienti.Desideriamo un prodotto migliore, non essere liberati dall’asservimento al prodotto. É la trasformazione da cittadini capaci di relazioni, interazioni, scelte libere alla condizione di passeggeri, soggetti trasportati lungo percorsi scelti da altri, in direzioni previste da altri, con modalità decise da altri. Una strada verso la servitù. Illich considera le conseguenze anche sul piano sociale.Il costo delle infrastrutture necessarie per far viaggiare velocemente una minima percentuale della popolazione, la parte più benestante, circa l’1,2% è totalmente sproporzionato rispetto al costo sociale (tasse e aggravi di tempo) a carico della grande maggioranza della popolazione che non ne può beneficiare. Ogni qualvolta-egli scrive-un camion riesce a raggiungere un remoto villaggio sulla cima di una montagna scompare il mercato locale e l’economia che vi gravitava intorno.Quella strada verrà percorsa in discesa dai giovani senza più lavoro che andranno ad ammassarsi nelle periferie anonime delle megalopoli della pianura.

Il meccanismo argomentativo di Illich è lento ma stritolante.Nostro malgrado cominciamo a pensare che nonostante il tono paradossale delle sue affermazioni esse non sono totalmente prive di fondamento.

Forse è davvero giunto il momento di ripensare in modo radicale il sistema.

In questo contesto ecco riscoperto il valore dei mezzi di mobilità autoalimentata, ad esempio, la bicicletta: “l’uomo in bicicletta può andare tre o quattro volte più svelto del pedone, consumando però un quinto dell’energia“. Il costo sociale delle infrastrutture necessarie alla bicicletta è irrisorio e va sostanzialmente a beneficio di tutti. Non è necessario costruire autostrade per girare in bici ed essa vi può trasportare di casa in casa, da porta a porta. Alcuni anni fa si sarebbe potuto fare dell’ironia sulle tesi di Illich osservando che la rivoluzione socialista non è più in marcia ma avanza pedalando in bicicletta.Rilette oggi le sue tesi ritrovano un senso sorprendentemente attuale e ancora provocatorio alla luce della nuova sensibilità per la crisi climatica, la transizione energetica, la preoccupazione per la riconquista dei tempi di vita. Una lettura quindi che vi farà scendere dalla sdraio a strisce gialle e blu motivati anche a voi a salire sui pedali e consapevoli che “la democrazia partecipativa richiede una tecnologia a basso consumo energetico e gli uomini liberi possono percorrere la strada che conduce a relazioni sociali produttive solo alla velocità di una bicicletta“.

E poi in ogni caso, vi assicuro, andare in bici fa anche bene alla salute.

Roberto Cociancich

Letteratura, Recensioni

L’Immortalità – di Milan Kundera

Roberto 0 Comments 12 Agosto 2023

D’altronde, direte voi, Milan Kundera non era già immortale quando scrisse L’immortalità? Ma sì, certo, ovviamente non nel senso religioso dell’immortalità dell’anima, è una questione che non c’entra nulla con la fede.

Si tratta di una immortalità tutta terrena, l’immortalità di coloro che dopo morti restano nella memoria dei posteri.Questo è il motivo per cui non bisogna poi sorprendersi se nel bel mezzo del romanzo di Kundera arrivano tranquillamente altri immortali che dialogano fra di loro, ad esempio Hemingway e Goethe. Probabilmente tra immortali ci si conosce quasi tutti, si scherza, si bisticcia, si parla dei propri problemi.

Anche Kundera quindi entra nel romanzo che lui stesso sta scrivendo, discute con i personaggi che ha inventato, si lascia contraddire da loro, li osserva divertito, a volte preoccupato, sono talmente vivi che ragionano con la loro testa, prendono decisioni che ti sorprendono o ti irritano e si può si può discutere di loro a cena come si fa tra di noi, cari amici, quando parliamo di altri amici che conosciamo.

Anzi: immaginiamo che proprio Kundera sia arrivato adesso, insieme a Hemingway nella redazione de Il Riformista, e i due cerchino di sbirciare sul computer le prime righe che ho scritto. Kundera arriccia la fronte, fa una smorfia, Hemingway fa un sorriso ironico. Con tutto il rispetto per voi immortali, dico io, questa cosa mi dà fastidio, ho bisogno di tranquillità e di riflettere: scrivere una recensione su un libro come L’immortalità non è affatto una cosa semplice, all’inizio ti sembra di non capire nulla.

Ah, l’immortalità, dice Hemingway: è una vera seccatura! Io non ho nulla in contrario che la mia opera sia considerata immortale, i miei libri li ho scritti in modo che nessuno potesse togliere una parola. Ma io personalmente, io come uomo, come Ernest Hemingway, dell’immortalità me ne infischio! Sopraggiunge Goethe: è come se ti facessero un processo per l’eternità, rovistando tra le tue carte, le tue lettere, quelle dei tuoi amici, del tuo medico o di tua moglie. Tutti si sentono in diritto di dire la loro, di emettere la sentenza; ad esempio: arrivano Rainer Maria Rilke e Romain Rolland e nell’eterno processo che si celebra contro di me, sostengono che Bettina, quell’invasata pericolosa che pretendeva di essere la mia amante (ma quale amante! si è inventata tutto!) fosse l’incarnazione dell’amore perfetto, quasi divino e io, per non avere ceduto alle sue lusinghe, un essere mediocre, vigliacco, un poeta senile eccetera eccetera. Un orrore, vi assicuro, un orrore.

Non si può stare in pace neanche da morti, è come se un giornalista del Fatto Quotidiano o della Verità continuasse a perseguitarvi, anche lì, nella tomba con le sue illazioni, i sospetti, i titoloni ad effetto. Una volta imbarcati sull’immortalità non puoi più scendere.

Ha ragione! rincalza Hemingway, un uomo può togliersi la vita ma non può togliersi l’immortalità. Ma vedete: il problema è la preoccupazione per la propria immagine: questa è la fatale immaturità dell’uomo. E’ così difficile essere indifferenti alla propria immagine Una tale indifferenza è superiore alle forze umane. L’uomo ci arriva solo dopo la morte e neanche subito.

Questo è esattamente uno dei temi del mio libro, dice Kundera. Agnes, l’eroina principale, non cerca l’immortalità, anzi forse la rifugge. Torna con la mente alla memoria del padre, forse l’unico uomo che ha veramente amato. Per il resto cerca di allontanarsi da tutto, marito, figlia, sorella, amante. Non sono sicuro di avere capito esattamente cosa cercava, è una donna piuttosto misteriosa…

Ma scusi, Kundera, dico io, questo è paradossale! Lei è l’autore, Agnes nasce da una Sua invenzione, come può non sapere cosa vuole il personaggio principale del Suo romanzo? Caro Cociancich, Lei è davvero ingenuo e forse anche distratto. Innanzitutto Agnes non nasce da me ma da un gesto: un gesto bellissimo che ho visto fare ad una donna sui sessant’anni mentre usciva dalla piscina. Ad un tratto si è voltata, ha sorriso leggermente e ha salutato alzando un braccio, come se volesse far volare dei palloni. Un gesto, capisce? I gesti sono importanti, sono fondamentali. Non siamo noi che usiamo i gesti per dire qualcosa ma sono i gesti che ci usano per esprimere il loro significato universale. Tutto il mio libro è costellato di gesti.

A partire da un gesto (un paio di occhiali scuri che cade a terra…) la storia si dilata, emergono i particolari, i dettagli, nuovi personaggi, temi, dialoghi, riflessioni… E’ osservando i gesti che poco a poco nasce, come in una sinfonia, il romanzo. So bene, replico io, che per Lei, la composizione musicale è sempre stata la modalità con la quale ha costruito i suoi racconti. Storie individuali che come suoni di strumenti diversi vengono fusi in un solo spartito.

Certo, risponde Kundera, perché in un romanzo è essenziale solo quello che non si può dire altro che con il romanzo. Se un pazzo che oggi scrive ancora romanzi li vuole salvare deve scriverli in modo che non si possano adattare, in altre parole: che non si possano raccontare. Non si può riassumere la Nona di Beethoven. In conclusione: caro Cociancich, il Suo tentativo di scrivere una recensione è patetico e destinato al fallimento.

Ma come? rispondo. Non ho nemmeno cominciato, devo scrivere di Laura, del suo desiderio spasmodico di vivere, di essere amata, di assomigliare a sua sorella Agnes, di Paul, un intellettuale fin troppo sottile che finisce con le sue tesi sulla modernità per essere il “miglior amico dei suoi becchini”(quelli che lo licenzieranno consegnandolo al passato), di Rubens che cerca di realizzare il suo bisogno d’amore nelle multiformi prestazioni erotiche delle sue amanti; del desiderio di morire di una misteriosa ragazza al buio sulla strada… La fermo qui, dice Kundera, il Suo Direttore, MR, Le ha assegnato un massimo di 5.000 caratteri (per fortuna! aggiunge). Lei li ha ormai superati. Se i Suoi lettori, se voi lettori desiderate saperne di più dovrete leggere il libro. Hemingway, Goethe ed io saremo lieti di accompagnarvi, conclude sorridendomi.

Roberto Cociancich

1 2 3 4